REFERXIONES

La reflexion. lleva al acierto.

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Balada de otoño

Escrito por feralon 28-10-2008 en General. Comentarios (0)

Al ver Fer como el agua tropieza con los cristales de la ventana y escuchar el choque casi como palabras que suenan (a él al menos) a gloria, ha recordado una vieja canción que cantaba Serrat y que siempre le ha gustado mucho.     Pura poesía mas que letra de canción.

 

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Balada de otoño

Llueve, detrás de los cristales llueve y llueve 
sobre los chopos medio deshojados, 
sobre los pardos tejados, 
sobre los campos, llueve.
Pintaron de gris el cielo 
y el suelo se fue abrigando con hojas, 
se fue vistiendo de otoño. 
La tarde que se adormece 
parece 
un Niño que el viento mece 
con su balada de otoño.
Una balada en otoño,
un canto triste de melancolía 
que nace al morir el día. 
Una balada en otoño, 
a veces como un murmullo 
y a veces como un lamento 
y a veces viento.
Llueve, 
detrás de los cristales llueve y llueve 
sobre los chopos medio deshojados, 
sobre los pardos tejados, 
sobre los campos, 
llueve.
Te podría contar 
que esta quemándose mi último leño en el hogar.
Que soy muy pobre hoy. 
Que por una sonrisa doy 
todo lo que soy 
porque estoy solo y tengo miedo,
si tú fueras capaz 
de ver los ojos tristes de una lámpara 
y hablar 
con esa porcelana que descubrí ayer 
y que por un momento se ha vuelto mujer.
Entonces
olvidando mi mañana y tu pasado, 
volverías a mi lado.
Se va la tarde y me deja 
la queja que mañana será vieja 
de una balada de otoño.

Visión imposible.

Escrito por feralon 26-10-2008 en General. Comentarios (0)

Visión imposible.

 

                                                                  http://feralon.blogspot.es/img/gusa.jpg

 

Subimos temprano, por el "tercer cinturón". Inma iba silenciosa, era quien llevaba una bolsa de plástico con un bote con agua enjabonada, un trapo para limpiar, unas tijeras y el ramillete de claveles (mitad blancos, mitad rojos) comprado cerca de casa el día anterior. También unas pocas flores artificiales que le han gustado para colocarlas en los maceteros de metal, en la lápida de su padre Eusebio. Llegar andando hasta el cementerio de Torrero cuesta desde nuestra casa unos cuarenta minutos.

 

Hoy han abierto todas las puertas y siendo el recinto enorme, ciertamente nos viene bien pues nos acerca al lugar donde descansa mi suegro. Llegamos al nicho; hay relativamente poca gente, seguro que llegando el día de difuntos y de todos los santos, esto se llena. No me meteré en lo que supone todo éste rollo de la muerte y sus costes, ya es algo que se sabe y nos guste ó no, se asume. Para que tanto protestar.

 

Quiero referirme solo al espacio de tiempo de nuestra visita con la finalidad de limpiar el nicho de su padre. Acercamos la escalera que corre a lo largo de todo sector de nichos para que nos sirviera de "mesa". Limpió mi esposa con cuidado y esmero el gris granito; yo a su vez iba cortando los tallos de los claveles, que por cierto es una flor que nunca me ha gustado, cuando en dicha operación de cortes me percaté que la tumba de abajo no tenía lápida, pero si estaba tapada por una placa de escayola con sendos agujeros a cada lado. Mientas ella seguía absorta en como colocar de forma agradable a la vista las flores secas, yo me paré en seco con las tijeras ensimismado con un... gusano asqueroso que salía del agujero izquierdo del nicho inferior, justo el de debajo de Eusebio. Sinceramente no me salió decirle nada a mi esposa; demasiado cerca.

 

Seguí cortando los tallos, lentamente, casi midiendo cada uno a bote pronto para que una vez instalados en su macetero tuvieran la altura precisa, para no llegar a tapar su nombre y lo demás, eso de ...tu esposa, hijos y nietos. Le dije a Inma sonriendo que su padre estaba un poco mas vivo y ella mirándome extrañada me pregunto cual era el motivo de indicarle semejante aseveración. Le dije que estaba Neo, un nuevo nieto. Se me olvidaba, también pone R. I. P.

 

Ella sonrió, pues en cierto modo así es, que uno vive algo más cuando tu cuerpo indirectamente aporta vida. Baje de nuevo la mirada y el gusano seguía su ya no tan lento camino, bueno en realidad su arrastre para llegar hasta el agujero derecho. ¿No le era suficiente faena la suya con el otro lado del muerto?.

 

Inma ya iba recogiendo bártulos en la bolsa, luego miró lápida, maceteros y posición de flores, las unas y las de verdad. Luego se alejó un par de metros del nicho, yo hice los mismo y mi esposa mirando fijamente su obra de limpieza rezó en voz baja un Padre nuestro; y la seguí en la oración y mientras yo rezaba, el gusano parecía correr mas hasta su agujero diestro.

  

"Danos hoy nuestro"...y no me atrevía a decir pan viendo al bicho...

"No dejes caer en tentación"...de matar, pisar al gusano...

"Líbranos del "...gusano...

"Amen". Y se metió ¡veloz! al orificio...a seguir su cometido. Por su velocidad mientras yo semi rezaba, pienso que era un gusano ateo.

-¿Nos vamos? Me consultó Inma.

-¡Rápidamente!  Le dije como alma espantada. Jamás me había encontrado tan a disgusto allí.

-¿Te pasa algo Fermín? Preguntó Inma extrañada.

-No, solo que...me gusta lo que hacen los griegos; colocaban un par de monedas en los ojos al muerto, para pagar al barquero, el que te lleva a... donde sea y luego...

-Luego... ¿qué?     Nos paramos en seco y la dije:

-Inma, quiero que me quemen cuando muera, no dejes que me coman los gusanos.

-Vale. ¿Que mas dará ya? Pero lo haré, tranquilo.

 

Regresé al lugar con mi imaginación, con una mirada asqueada; nuevamente volví a ver como si fuera en un mal sueño a un asqueroso gusano peludo y marrón grisáceo a juego con el mármol de un nicho, asomarse por un agujero de una tumba solo de escayola blanca y cerca del orificio había siglas escritas con tiza azul...unas decían:

 

 R. I. P. y al lado otras decían F. A. L.           ¡Y me cague en sus muertos!

 

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Ese. El. Otro amigo...

Escrito por feralon 26-10-2008 en General. Comentarios (0)

No recuerda Fer quien le aportó este relato corto de ambito religioso. Es bonito cuando menos. El dibujo que lo acompañaba es el que adorna el texto aquí anexado. ¿Quien lo escribió? Da lo mismo seguramente.

 

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http://feralon.blogspot.es/img/El1.jpg 

 

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De tapas moradas.

Escrito por feralon 21-10-2008 en General. Comentarios (0)

  http://feralon.blogspot.es/img/refer.jpg 

Los miércoles suelo ir a visitar a mis padres para no solo ver como se encuentran, también ayudarles a comprar las cosas que necesitan  de mas peso: la fruta, garrafas de agua…

 

El pasado miércoles, una vez terminada la tarea de las compras, se me ocurrió ver la habitación justo en la entrada de la pequeña vivienda que representa el hogar de mis padres y que lo fue también para mi durante unos cuantos años. Dicha habitación fue mi refugio durante algo más de un lustro, luego ya me casé. Ahora,  un sillón de esos para dar masaje en la espalda, toda una rareza, también un mueble-cama y una librería gobiernan su paisaje. Me puse frente a la librería para ver  que libros habían colocado mis progenitores y mirando las estanterías, se acercó mi padre que sigue  empeñado en darnos "ya mismo", libros y libros, para repartir entre mi hermana y yo. Pero no los queremos, es como decir que se terminan  muchas cosas y eso… no es así.

 

El caso es que mi padre tiene una enciclopedia, muy antigua, edición de 57, vamos del año que nací yo y siempre me ha encantado abrir las páginas de algunos de sus 9 tomos. Sus tapas de un morado precioso sobre cartón duro, de ese que protege realmente sus contenidos, el tacto de sus hojas de una fina aspereza, por incongruente que esto parezca incluso una característica olor, todo unido hace que me resulte fascinante el ojear cada uno de esos volúmenes.

 

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De pequeño, recuerdo, cogía uno de sus tomos y tumbado en mi cama visitaba los países mas lejanos y pintorescos, observaba en las fotos todos los lugares que me prometí visitar y que ahora viviendo de realidades se que ya nunca veré "in person". Por eso, seguramente, revisando sus páginas, el miércoles pasado, sentí algo especial al mirar las mismas imágenes que hace ahora tantos años disfrutaba en mirar y leer.

 

No me atrevo a pedir la enciclopedia a mi padre, aún sabiendo que me la daría enseguida; supongo que llevármela a mi actual hogar, parece como si arrancase de cuajo un recuerdo enraizado en mi casa y habitación de antaño, como si les quitase algo a mi padres, como si…no sé. No es el momento.

 

Curiosamente, antes de marchar, en el tomo tercero abrí por la mitad el mismo y apareció una foto en blanco y negro del circo de Roma y de alguna manera me consolé. Ves –me dije-algo si he llegado a ver en persona.

 

Es miércoles hoy; esta tarde he quedado con Diego en ir juntos a ver a mis padres. Seguramente le muestre a mi hijo la enciclopedia de tapas moradas y firmada, como siempre hacía, por mi padre en su primera pagina en blanco. Las fotos y contenidos a vista de hoy,  han quedado como algo obsoleto y viejo…. Pero siguen teniendo cierta magia, un extraño encanto, una sutil belleza en los colores, que en ocasiones parecen pintados a mano. Son ya cincuenta años de su confección a fin de cuentas.

 

   Cincuenta años.  Me suena.

 

¿Seré yo de algún modo también una enciclopedia? Seguramente todos lo somos, con tapas diferentes y calidad de hoja, foto ó contenido sin duda algo mas pobre?. Dentro de cada uno…¡Tenemos tanto fijado en la retina y escrito en nuestro corazón!.

 

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Aplastada

Escrito por feralon 21-10-2008 en General. Comentarios (0)

plasta da

 

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No estoy seguro si el gris plateado,

es propio del cristal ó por el cielo del fondo,

pues la tarde planifica necesarias lluvias.

Ella parece bailar, anda ó salta segura sobre el vidrio;

no hizo otra cosa hace unos minutos que molestar,

paseando por mi pescuezo, rostro y  manos.

Desenfoco ahora el fondo plomizo de luz y fijo su silueta.

Sus movimientos, me ofenden, son grotescos.

Se frota las patas, como arañando el cristal,

como toro bravo sobre la arena de la plaza

 y a mi juicio, opino, pienso que...si...

que me mira fijamente con ojillos que intuyo chulescos,

dañinos, negros, profundos y cortantes.

No puedo más con la insinuación y su plante.

Así que...

aplasto su cuerpo con una carpeta amarilla,

plena de papeles varios, de gran espesor repleta.

Con hoja de folio aparte cual improvisada espátula,

saco el cuerpecillo del tan cristalino escenario.

Observo que ¡cielos!

aparece una gotita roja pegada casi a fuego,

de vista la escena simula que esa nube sangre.

Y me cuestiono si habré obrado mal matando un ser,

que aún pelma  y dañino, no dejaba ser algo vivo.

Y más  tendiendo yo tanto por delante que,

de peores bichos y obras me alimento.

¡Pobre mosca!.

Casi que lo siento.

 

http://feralon.blogspot.es/img/fee.jpg 21102008